Он держался. Столько лет не нападал ни на кого. И где он сейчас?

       В какой-то грязной темной подворотне, жмёт к стене какого-то несчастного рыжего пацаненка.

      Мокрый от дождя асфальт разбавлял палитру вони, наполняющую улицу. Запах озона смешивался с запахом старого мусора и мочи. Но все это перебивал тошнотворный запах крови.

      Чавкающие звуки и тихие стоны боли отпугивали от закоулка всех тех немногочисленных людей, которые хотели к нему приблизится.

      Парень сопротивлялся все слабее. Жизнь медленно, но верно покидала его. Издавая хлюпающие звуки, он все еще пытался позвать на помощь.

      Красная живительная жидкость покидала его миллилитр за миллилитром. Литр за литром.

      Постепенно свет вокруг как будто бы мрачнел, а изображение становилось нечетким. Смерть костлявой холодной рукой уже гладила его по щеке - ласково, как мама, когда он был совсем маленьким.

      Засыхающие на щеках слезы смешались с дорожками крови и неприятно стягивали кожу.

      Наконец Майкл смог отстраниться от уже слабо пульсирующего сосуда. Парень стал ужасно бледным. Весь испачканный в собственной крови, пустыми глазами он смотрел в затянутое тучами ночное небо.

      Майкл знал, что он еще жив.

      - Ты хочешь жить?

      В ответ парень вяло кивнул головой, еле ощутимо впившись худыми пальцами в рукав пиджака вампира.

      Несколько тонких рыжих прядок, слипшихся от крови, упали ему на лицо, скрывая отекшие глаза.

      Пытаясь удерживать обмякшее тело у стены, парень поднял валяющийся неподалеку осколок стекла. С нажимом проводя по собственному запястью, прижал руку к чужому рту, пачкая умирающего парня еще и своей кровью.

      - Пей.

      Крепко зажмурившись, парень попытался сделать первый глоток. Кровь была вязкая, мерзкая и какая-то холодная. Не такая, как его собственная, которая еще двадцать минут назад била из носа горячим потоком.

      Отвратный железный привкус неприятно оседал на языке и обжигал горло.

      Он и сам не понимал, зачем это делает. Глотать чужую кровь, когда уже и так висишь на волоске от смерти.

      Чего он добивается? Что это за ненормальный фетишист, который укусил его? Так сильно укусил, что из поврежденного сосуда фонтаном брызнула кровь, заливая собой всё вокруг.

      Это всё какое-то безумие, но он уже почти мертв. Это всё уже не имеет смысла.

      Но каждый последующий глоток давался все легче.

      Боль как будто стихала, и на ее место приходила вселенская слабость. Опустив потяжелевшие веки (но с почему-то прибавившимся силами), он вцепился худыми пальцами в чужую окровавленную руку, не позволяя убрать ее от его лица.

      В голове шумным потоком горела кровь, но, как ему самому казалось, уже не его.

Тело вновь ослабело. Руки бессильно повисли вдоль тела. Закрыв глаза, не в силах больше держать себя в сознании, он медленно сполз по стене, пока его не подхватили чужие руки.