Чем цветам стойкости хуже, тем пышнее они цветут. Белоснежные, великолепные, с огромными лепестками — они видели такое дерьмо, которое не все животные переживут. И всё-таки, они прекрасны в своём страдании.

Их боль называют красивой.

Я, наверное, похожа на них. Меня ведь тоже...

Ничего такого со мной не делали.

В любом случае, цветы такие красивые, такие сильные — злобные, решительные, упрямые, они всё равно продолжают цвести. Почти сияющие, ослепительные. Я люблю их.

Левой руке тепло и чуть-чуть мокро. Мне — отвратительно.

Так вот, о цветах... славные они. Пахнут чудесно и на вкус хороши. И в чай, и в настойку, в суп, рагу и к мясу: универсальные, удобные, подходящие куда угодно. Люблю их.

Если переломать им стебли, они будут только пышнее, когда заживут. Если втоптать их в землю, воспрянут выше и крепче. Если выдернуть с корнем — прорастут и в стакане воды. Если выжечь к хренам, семена заполнят пепел и цветов станет вдвое больше.

Смешно, правда?

Правая рука — давит, дышать тяжело, подташнивает.

Кто-то бы мне сказал, что страшно. Мне не страшно, чего бояться? Это ведь уже так, как есть, не иначе — и с цветами, и со мной.

Их лепестки украшают свадьбы и похороны, каждый праздник тысячи их срывают, чтобы сделать красиво, но они всё равно остаются везде, всегда, неизменно прекрасные.

Сколько бы крови не было над ними пролито, какие бы твари не скрывались среди них, они прекрасны.

Сколько бы их ни втаптывали в грязь...

Меня, вроде бы, и не, но я...

Я всё равно

Не смотря ни на что

Думаю, что я на них...

Похожа?..

Но, даже если это не так,

Умоляю, Бездна,

Я тоже хочу расцвести!!!