Начало мая выдалось ветреным и холодным. Море штормит и когда Айзава приходит на мол, начинается дождь. Он садится на самом его краю, скрестив ноги и ставит на холодные камни перед собой... торт. Самый настоящий, шоколадный торт с кремом и розочками. Пламя на ветру дрожит он прикрывает его полой своей куртки. Ровно семнадцать свечей. Всегда семнадцать.
— С днем рождения, Оборо — выдыхает он вместо пожелания, когда гаснет последняя из них.
Оборо любил океан. Он родился и вырос на Окинаве, океан с детства баюкал его шумом прибоя и криком чаек. Оборо и сам как океан - шумный, переменчивый- то гневом бушует, то весельем, то смеется солнечными бликами... Был. У Айзавы никак не получается представить его мертвым, вместо этого он видит смеющееся лицо, знакомое до последней черточки, светлые вихры, щербинку между зубами, лукавый прищур. Его неуместные шутки, незатыкающаяся болтовня и фонтан энергии. Придурок бесячий. Копия Заши. Иногда ему казалось что эти двое братья. Близнецы. Оба яркие, нараспашку, слепяще - солнечные, ворвались в его жизнь и перевернули ее, высвечивая даже самые темные углы. Они двое всегда были его светом, а он был их тенью. Ибо чем сильнее тень, тем ярче свет. Он думал, что так будет всегда... А потом свет погас, оборвался внезапно и страшно. И только Заши не дал ему утонуть в чернильной тьме пустоты, поселившейся в сердце. Со временем он привык. Научился жить в темноте, как слепые. И ни о чем не жалеет. Разве, что завидует Оборо, который не видит, как рухнула, разбилась о реальность на тысячи осколков их мечта. Беззаботному, юному Оборо.
Оборо семнадцать уже пятый год.