В Руэнхайме бывает дождь. Он стучит по перилам скамеек, наполняет шепотом ночь. Все как будто немного яснее, в волосах переливы росы и в лесу листвы тихий шелест. Меж горами раскаты грозы, меж камней переплетенный вереск. Ног следы совершенно босых. Тихо лает пес за оградой. Черно-белые вещие сны.

В Руэнхайме бывает весна. Зацветают порой даже люди. Кто-то искренне, преданно любит, кто-то ждет своих принцев в мечтах. Ждет, пока кто-нибудь не разбудит, а потом убегает в слезах и скрывается по подворотням. А у принца-то кровь на руках, да на белой, как сахар, рубашке, переливы росы в волосах и для каждого пуля в ответ. Греет руки о теплую чашку:

"Хочешь, девочка, ценный совет? Ты беги-ка отсюда подальше, в Руэнхайм скоро явится Смерть".

И бежит, и сбивает коленки, кровь окрашивает асфальт в невозможные страха оттенки. "Ты беги". А куда ей бежать? В Руэнхайме все люди - пешки, жизнь решится в один лишь мат. Ран никто уже не залечит. Даже принц не вернется назад.

В Руэнхайме сегодня резня. Обезумев, все прут друг на друга, повторяя сценарий по кругу, разомкнуть который нельзя. Палят в спину и режут глотки, на крови ошалело скользя. Только дождь помогает остынуть, но секундный отбой - и опять, режут глотки и палят в спину.

В Руэнхайме царит пустота, только смятые гильзы повсюду. Только стая гнилого зверья. Ни единой живой души. В Руэнхайме опять дожди - только солнца, как раньше, не будет. В Руэнхайме вымерли люди. Здесь в "живых" лишь один. Это я.