Как трава утром мокрая от росы

Как трава утром мокрая от росы,

так от крови рубаха на нем темна,

что вернулся ко мне нынче мертвым сын —

это, стало быть, только моя вина.

Я растила его всех других смелей,

мудрость сказок с пеленок ему внушив

про дракона, и деву, и острый меч,

чтобы зло не могло его устрашить.

И тогда он искать стал и драк, и бед,

и нашелся по душу его дракон.

Вышла горькой цена всех его побед,

но ее заплатил и взошел на трон.

И страшнее чудовища мой сын стал,

жаждал крови подаренный острый меч,

а я, видя в глазах отблески костра,

от пожара пыталась нас уберечь.

И я сказки ткала ему о добре,

но осталось лишь савана полотно.

Что придется мне сына в него облечь,

стало ясно однажды и мне самой.

Уж как солнцу следы испарять росы,

так унялся, спалить не успев, огонь.

Меня просит о сказочке младший сын.

И какую я выберу для него?