— Смерть моя,
Среди вороха воспоминаний спутанных и перепутанных, в хаотичном калейдоскопе сотни эмоций, среди жизней, прожитых кем-то ещё; среди измятых страниц и расплывшихся пятен чернил.
В веренице расставаний и встреч, на большинство из которых, похоже, не было права.
Голос более реальный, чем тот, которым звучат в голове только выведенные строки (принадлежащие, быть может, тоже кому-то другому).
Смерть приходит ко всем: к священнику и убийце, к вору, праведнику, пьянице, к юной деве и юноше двадцати трёх лет, к невинно убиенному и младенцу в утробе матери. Смерть ко всем приходит своя – что не разделить ни с кем, не убавить, не выторговать иной.
Смею ли я питать надежды, чтоб узнав в любом воплощении эту жалкую, эфемерную жизнь,
Ты осталась смертью моей?
╰──╮ ٠ ꕥ ٠ ╭──╯
— Смерть моя,
Ангел мой, хрупкой пташкой покинувший божью обитель, что впору в руках осторожно унести от дождя, отогреть, накормить молодым зерном. Спросу большего быть не может: столько нет в маленьких крыльях мощи, чтоб нести на себе тяжесть небесных благ. Только пой своим нежным щебетом, полным жизни, на радость всякому, кто заслушается – и не проливай в землю слёз. Лишь естественно, что ползающие в ней черви никогда не поймут красоты голубки.
Я же... Длань карающая не дрогнет (если только не дрогнет сердце, протрезвевшее в ненужный момент). Я давно утратил суть того, во что верил. В теле волка – лань, загнанная к пропасти. Разящий праведно грешников, я в конце ещё большим грешником свой недолгий окончу век. Самой смерти я никогда не боялся. Но что же?..
Чтоб в конце, вместо воздаяния,
Её встретить в твоих руках?
╰──╮ ٠ ꕥ ٠ ╭──╯
— Смерть моя,
Хоть не зря привязалось имечко, но от чудищ из сказок одеялом пусть накрываются дети; не так давно я не знал (и не знал, что не знаю), но вдруг понял, чего не хватало. Богу истинному нужен дьявол.
Я, давно состязающийся со смертью, проигравший не ей, но самому себе где-то по дороге; не предвидевший, как решение станет проблемой; собирающий из фрагментов картинку моря, когда мог бы просто взглянуть в окно. Сколько полей собранных и засеянных заново – сколько времени, утратившего ценность, ушло на заблуждение человеком, который не рождён заблуждаться.
Целой нации стоит рукоплескать смерти: из-за неё мне придётся дать им то, что им нужно, ибо теперь это нужно мне.
Себе – и этим людям – я и бог, и дьявол.
Будь мне тем, в чём преломляется свет.
╰──╮ ٠ ꕥ ٠ ╭──╯
— Смерть моя,
В соответствии с завещанием, моей рукой охотно подписанным, на роду мне написано со смертью пить и есть за одним столом, смерть любить как ближнего своего; море цветов, из которых соберёт однажды смерть букет невесте своей, взрастить своими руками (возможно, слегка ревнуя кого-то из них двоих).
Только смерть я могу любить бескорыстно, думал я... но способен ли кто в самом деле, кроме смерти самой, любить на ком-то свой отпечаток? Солнца свет мне ценен лишь оттого, что под ним зацветают те же цветы: что я видел однажды в твоих волосах, что я видел распускающимися в твоей груди.
Что иные назовут подневолею, я хочу, и тебе предлагаю, по напутствию старого друга, благодарно считать судьбою.
Пускай будет ценой сама моя жизнь,
Смерть моя, поцелуй меня.
╰──╮ ٠ ꕥ ٠ ╭──╯
— Смерть моя,
Не моя, впрочем. Слишком смело было надеяться, в остальном прозябая трусом. Безволием, бессилием и бездействием – обрекая себя остаться их незыблемым воплощением до конца своих нескончаемых дней. Многократно обновлёнными клетками, новым именем и пантомимой, сочинённой для маленькой принцессы, я пытался хотя бы не быть тем самым, кто когда-то тебя потерял.
Тем, кто сделал для тебя даже меньше, чем чудовище, чья плоть теперь лишь для того, чтоб быть щитом твоим; чья кровь лишь для того, чтоб искупить твой первородный грех. Хотя будь проклят истинно, кто назовёт грехом надежду.
Тем, кто не заслуживает быть выбранным тобой, каких бы глупых слов, сейчас и впредь, тебе ни написал.
Принцесса, заклинаю, в этот раз,
Живи или умри, но будь счастливой.
╰──╮ ٠ ꕥ ٠ ╭──╯
— Смерть моя,
Называл тебя так всего раз, чтоб не напоминать себе, насколько это неправда. То, что для нищего у стены в переулке в этой жуткой, пахнущей землёй и пеплом стране – недостижимое благо, для меня приданое, от которого я когда-то мечтал отказаться. Умереть не когда, но как – торг со смертью, который я не могу себе позволить.
Я и правда не заслуживаю быть выбранным тобою, но по крайней мере, моё время не истекло раньше, чем я мог бы попытаться не стать тем же трусом, который тебя потеряет.
Страна, в которой каждый выбирает сам, бояться ли ему смерти; страна, где больше ни у кого не будет причин о ней мечтать.
Страна, где тебя больше никто не назовёт смертью.
Я хочу увидеть её вместе с тобой.
· · ────── ٠ ꕥ ٠ ────── · ·