Ветры связали в узлы, кружева —

Что же за боги сплели Грандстрим?

Только смелый, отважный нырнет в тебя,

Но вернется кем-то чужим, другим…

Белых птиц четкий клин на дне глаз сохранит

Обреченных мальчишек, одиноких принцесс

И того, кто так глупо остался живым

Среди груд кровавых — врагов и друзей.

Но мне снятся они — пшеницы поля,

Шелестят колосья в ответ ветрам —

То мой дом и забыта навек война

И я чувствую, как ждут меня там!

Но смеются фигуры, горят города,

Люди-вороны чистят ружья и месть,

И идут дети в бой. Но звучат слова,

И всё станет как было и будет как есть.