От него пахнет ночными цветами, прохладой горного ручья и остывшим дымом восковых свеч, словно отголоском теплого дня среди полевых трав. Он носит сиреневые ткани, перемеженные красными нитями и золотыми узорами; они сверкают леденцами цветных камней. Два самых красивых камешка — на его лице, глубокие и бездонные. В них часто искрится древняя сила. В них не реже клубится усталая тьма.
По каменным ступеням, вылизанным временем, можно подниматься час, два, целую вечность. Или всего несколько минут. Если иметь в правой руке зачарованную монетку. Вход, он всего одну монетку. А выход? Для Фалька выхода нет уже давно. В тонкий браслет под верным наручем впаян золотой кругляш. Маленький, блеклый, словно зачахший под грудой столетий.
Ноги в мягких ботинках бесшумно взбегают по истертым покатым ступеням. В такт веселому стуку в груди. Пальцы скользят по округлой стене, так привычно. Ровные стыки кирпичей. Редкие стрельчатые окна, в которые задувает ветер. Северный, южный, морской. В одном видно город на высоте трех этажей, в другом — не менее десятка. Но самое верхнее окно всегда показывает разный пейзаж по прихоти хозяина. Никто не знает высоту башни на самом деле.
Единственная дверь легко поддается, чуть скрипит и пробуждает хрустальные колокольчики. Чтобы хозяин башни всегда знал, если у него гости. Мозаика на полу прячется под картами и книгами, мягким ковром, неловко сдвинутым в сторону. По спине Фалька пробегают мурашки с первым же вдохом — магия. В этот раз она пахнет огнем и острыми специями, оставляет послевкусие теплых углей. И по пунктирам невидимых линий узора, словно один из небесных скитальцев, гость ступает вглубь кабинета, чтобы за столом в ворохе бумаг найти мага.
У самого стола пахнет нагретыми полевыми цветами и пылью старых фолиантов. Маг спит, опустив голову на стопку пойманных в объятиях книг. И на плечах его, цепко схватившись за мантию, спит огненная саламандра. Открывшиеся янтарные глаза следят за гостем, ноздри недовольно выдыхают дым. «Теперь понятно, кого ты спасал» — подумал с улыбкой Фалька, и мазнул взглядом по вороху записей на столе. Внимание привлекает одна из книг. Слишком новая и аккуратная, сияющая нетронутым темно-синим бархатом, сверкающая надписью с жемчужными переливами. Тяжелый фолиант оказывается в ловких руках. Саламандра недовольно фыркает, и от движения языка вверх летят мелкие искры.
«Как пахнут звезды» — гласит название. И внутри что-то замирает, дрожит, словно вместо сердца хрустальный механизм, а вместо легких серебряная вязь. И затаив дыхание Фалька открывает книгу, которую ему так давно хотелось открыть сильнее всех прочих. На него смотрят пустые страницы. Разочарование красит хрусталь в фиолетовый и черный, но догадка вспыхивает золотыми огоньками. Фалька переводит взгляд на пальцы мага, испачканные жемчужными чернилами, и улыбается, возвращая книгу на место.