Связаны кровью

Я подросток. Мне свойственен максимализм, накручивание себя и прочая противная ерунда. Все говорят что «пройдет», «это временно», но проблема в том, что это не помогает. Я просто хочу чувствовать себя нужным, любимым, что бы всегда говорили слова поддержки и обнимали. Хочу найти своего соулмейта, хочу обрести счастье.

Я режу себя. Я делаю это не потому, что мне плохо (ну, не только из-за этого). Просто говорят, что если пробуешь свою кровь, то в голове предстаёт образ соулмейта что помогает быстрее узнать его при встрече. Я боюсь вида крови. Иронично, не так ли? Именно то, чего я боюсь сделает из меня счастливого человека.

      Постоянно, я, из раза в раз, наношу себе увечья, надеясь увидеть его, но перед глазами всегда пустота. Возможно, мой соулмейт ещё не рождён, а может давно погиб. Но я продолжаю надеяться увидеть его, а мои руки все в шрамах. Даже не так. Я весь в шрамах, что оплетают мою душу порезами и ранами.

       Я, словно в пустой холодной комнате, ожидаю своего часа, где со стен стекает кровь, тихо капая на пол. Мне нужен человек что вытащит меня оттуда, тот, кто станет лучиком света в непроглядной тьме. Я нуждаюсь в том, кто заберёт меня из этой комнаты, где всё ещё тихо капает кровь и из-за каждого угла на меня смотрят хищные взгляды. Я жду того, кто навсегда закроет мне путь к ней.

      Многие говорят, что после встречи со своей родственной душой жизнь станет лучше, заиграет красками и обязательно наладится. Вот только я устал надеяться на встречу с ним. Я слышал о некоторых людях, что до конца жизни не смогли найти соулмейта просто потому, что они рождались тогда, когда тем было по шестьдесят, а то и больше. Не хочу так долго ждать.

      Беда скорее в том, что есть те кто просто не способен его видеть, может я один из них. Но я не хочу! Я устал страдать, моя жизнь отстой, меня систематично избивают банально из-за моего внешнего вида. Я просто устал, но лишь мысли о том, что я могу оставить своего соулмейта одного (я ведь чувствую, что он есть) поддерживают во мне жизнь.

***

— У меня есть сын — Ларри, он живёт в подвале. Вы должны поладить, мальчики. Вот ключ-карта. И помни у нас всегда открыто, мы рады гостям.

      Почему-то при этом имени что-то защипало в груди, что-то сжалось, да так и осталось подрагивать. Что-то до боли знакомое, что-то тёплое и родное есть в этом имени. Что-то что заворошило во мне надежду на светлое будущее.

      Хватаю ключ-карту и, быстро поблагодарив Лизу, мчусь вниз, в подвал. Чем ближе заветная дверь, тем сильнее стучит сердце в груди, срывается дыхание и подкашиваются ноги. Я волнуюсь, я жутко боюсь — вдруг не он, вдруг просто ошибка. Вдруг это мимолётное чувство просто оборвётся, я снова потеряюсь, я снова буду заперт в комнате с хищными взглядами.

      Вмиг дверь перед носом распахивается и сердце пропускает удар, кажется, что оно просто остановилось. На пороге стоит он, тот самый, тот, кого я ждал с самого рождения. Не верю своим глазам, он высокий, потрёпанный, в пятнах краски и с огромными синяками под тёмными глазами. Я смотрю на него и понимаю, что мне легче, намного легче.

      Молчание. Мы смотрим друг другу в глаза и, кажется, он чувствует то же, что и я. Тихо, очень тихо. Где-то упала одинокая капля воды. Пальцы дрожат, ноги подкашиваются, голова кружится, а я как дурак стою и просто любуюсь им.

— Это правда ты? Тот самый? — наконец выдыхает парень напротив.

— Я ждал тебя. Надеюсь да, — отвечаю я и на душе легче. Сил почти нет и я словно сгорел внутри от избытка эмоций.

— Я тоже…

      Опять молчание. А слёзы, что появились так внезапно стекают по щекам, оставляя влажные дорожки. Кажется, они уже вытекают из-под протеза. Но мне плевать. Я встретил его и больше мне ничего не надо, но вмиг понимаю, что ошибался, ведь я могу получить что-то больше… Теперь и он, и я сможем вместе достичь все непокорённые вершины.

      Он прижимает меня к себе и я чувствую как он всхлипывает, зарываясь носом в мои волосы. Я утыкаюсь ему в плечо и тоже тихо посапываю. Мне так тепло и хорошо в его руках, в его объятиях. Я чувствую его бешеное сердцебиение и на душе расцветают яркие краски.

— Меня зовут Ларри, — шепчет он мне в районе макушки, от чего по телу пошла теплая волна мурашек.

— Я-я Салли, — и не подумав я ляпнул — но так-то меня называют Кромсали.

— Необычная кличка, — усмехается он беззлобно. — И кто же тебе её дал?

— Друзья. Видимо настоящих друзей у меня не было, — вздыхаю я с издёвкой, как бы насмехаясь над тем, какой я жалкий.

— Всё хорошо, теперь всё будет хорошо, — шепчет он успокаивающе.

— Спасибо, — шепчу я в ответ. — Спасибо, что я тебя нашёл.

      Он прижимается ко мне крепче, проводит по моим волосам рукой, уже который раз. С каждым его движением, с каждым его вдохом я отдаляюсь от комнаты, где тихо капает кровь, всё дальше и дальше. . Вдруг он подхватывает меня на руки и заносит в свою квартиру. Усевшись на свой скромный диван, он сажает меня к себе на колени и прижимается ко мне со спины, продолжая поглаживать хвостики.

— Классная маска. Мне нравится, — говорит он мне на ухо.

— Это протез. Под ним почти не осталась лица. Отсюда и кличка, — негромко говорю я.

— Ты всё равно красивый, — и помолчав он добавил, — это выглядит очень эстетично. — И, видимо, чувствуя, что я хочу возразить, поспешил продолжить — Я художник, как ни как, что-то да в этом смыслю, так что не перечь.

— С-спасибо, — мельком шепчу я и от стыда опускаю взгляд на его запястья.

      Шрамы, шрамы, шрамы. Старые, новые, уже покрытие коркой и совсем свежие усыпают почти всю поверхность кожи. Они смотрятся так инородно на его молочно-блеклой коже. После я опускаю свои ладони на его, и наши пальцы переплетаются. Так тепло, уютно, свободно.

      Я резко разворачиваюсь к нему лицом. Наши губы буквально в миллиметре друг от друга. Я шумно выдыхаю. Комната теряет очертания. Вот сейчас мы одни, наедине, в одной квартире. Его голова многозначительно склоняется, а глаза выражают уверенность и некую вопросительность.

— Можешь его снять, — потупив взгляд, наконец разрешаю я.

— Спасибо, — застёжка тихо щёлкает и Ларри аккуратно откладывает протез в сторону.

      Его пальцы нежно проходятся по шероховатым шрамам, стараются обходить наиболее болезненные места и наконец останавливаются на губах. Не отрывая взгляда от моих глаз, он шепчет:

— Можно? — но я уже понял его без слов.

      И едва заметным кивком я даю разрешение на поцелуй. Он смущённо приподнимает уголки губ и приближается ко мне. Его тёплые и мягкие, накрывают мои шершавые и сердце, словно вспомнив, что должно работать начинает бешено колотиться. Поцелуй неглубокий, недолгий. Совсем юный и неумелый, но от того не менее нежный и приятный. Ставля жирный крест на моих страданиях, дверь комнаты захлопывается, и я слышу поворот ключа в замке. Точка.

— Спасибо, что я нашёл тебя, — выдыхаю ему в губы.

— Я ждал тебя долго, — в ответ хрипит он, — но это стоило потраченного времени.

      Пусть мы почти незнакомы, пусть обменялись лишь парами фраз, но я понимаю, что если уйдет этот человек, не станет и меня. А время поговорить у нас будет, ведь теперь нас ничто не разлучит.