Пыл твоей гордости — копотью на лице. Сколько же мне наводить на тебя прицел, сколько же мне под давленьем своих же грез тратить снаряды, чтоб ты оставался цел?

Сколько мне знать, что мы рядом, но все же — врозь? Ты в мои мысли и душу конкретно врос. Ты в моих чувствах — как улей озленных ос. Ты — безнадежности сотня комичных сцен.

Все обостряется с каждой из новых встреч. Мне все досадней пытаться тебя привлечь тем, что любой бы и так оценил во мне. Кто ты такой? Ты нелеп, неучтив, ты не… тот, кто достоин вершить пищевую цепь.

Ты потерялся в обыденной суетне, чванством ведомый не давши себя сберечь.

Шепчут надежды, снаряд поражает цель…

Кровь перестала, вода продолжает течь — знаю, отвратно, но мне все равно больней.

Ты где-то там, за облаками, вне граней нормальности ищешь приют в огне.

И, воспылав омерзением, точишь меч.

Скоро объявят, что ты проиграл в войне.