Букетик полевых

Стою, вдыхая запах засохшего букета —

Засохшего... минутку... семь месяцев назад.

Стою и вспоминаю: одним прекрасным летом

Тебе в любви признался. Так счастлив был, так рад...

Твои глаза — ромашки: в них заблудилось солнце,

Искрясь, переливаясь и излучая свет;

Твоя улыбка — клевер: в ней ощущаю сладость

Цветов его, скромняги, моей душе ответ.

Любил тебя я пылко и упивался каждым

Мгновеньем, разделенным с тобою на двоих.

Любил тебя безумно... Я помню, как однажды

В руке твоей оставил букетик полевых.

Букетик тот собрал я на выжженной поляне.

Огонь настиг внезапно — я еле уцелел.

Ничто не предвещало мучительных страданий,

И твой поклонник, Ида*, цветам о чувствах пел.

Но не нарциссам, Ида! Не розам и не каллам —

А лишь обыкновенным цветочкам полевым.

Как ты, они смеялись, резвясь под солнцем алым,

И набирались жизни от капель дождевых.

Я лютику поведал о сердце твоем добром,

А ландышу — о чистой и преданной любви...

Смущаясь, колокольчик трепещет с нежным звоном,

Тюльпан кивает гордо: «Попробуй, удиви!».

Я прошептал фиалке об искренности мыслей,

А клеверу — о теплых объятиях твоих,

Поведал льну о кудрях, чудесных, шелковистых

И маку — о надеждах, связующих живых...

Подкрался незаметно ко мне огонь проклятый:

Запамятовал кто-то костер залить водой.

Не чуя ног, к пруду я, весь пламенем объятый,

Лечу, в руках сжимая букетик полевой.

Теперь букетик этот храню у изголовья

Своей кровати ветхой как оберег ночной.

Во снах моих не будешь захлебываться кровью

И счастливо разделишь свою судьбу со мной.

Ведь ты ушла так скоро... Как жизнь к тебе жестока!

Болезнь схватила горло, клешнями раздавив...

Душа моя разбита. Тоскливо, одиноко.

Но не могу забыться, тебя не отпустив.

***

Цветет поляна жженая. Стою под небом бледным,

Ты спишь под покрывалом из ландышей простых.

Не отпустить... Давно сошел полумрак предрассветный,

А на земле покоится букетик полевых.