Скабиор не знает, насколько глупым можно быть, находясь в бегах и при этом оставлять столь заметные метки, как тот шарфик на дереве. Но запах, сохранённый тканью, стоил этой ошибки. Тонкий шлейф корицы и пергамента, естественный запах, не духи, о, это вводило в раж. Запах девушки, который хочется ощущать на себе постоянно. Закрываться в волосы, утыкаться носом в шею, ощущать руками кожу, из чьих пор исходит этот запах.
Скабиор не знает ни имени, ни статуса крови, ни внешности. Ничего, кроме этого запаха. Но больше ему и не нужно. Он найдёт её, быстро или не очень, она всё равно однажды окажется рядом с ним. И он не упустит момент. Он хороший охотник.
Когда-то он ненавидел Сивого, ту ночь, когда опрометчиво вышел на улицу после ссоры с отцом, полнолуние и раздавшийся прямо позади него вой. Он ненавидел боль от укуса и первого обращения, Сивого и Луну, от которой теперь зависел. Но нюх быстро всё компенсировал.
Скабиор найдёт ту девушку и завладеет ею. Он никогда не упускал свою добычу, тем более настолько драгоценную, не упустит и теперь. Луна явила ему своё благословение, и оставалось лишь принять столь ценный дар.
Не важно, кто она, не важно, за кого она. Он скроет их в лесной глуши, что стала для него домом, запутает следы так, что и с магией не найдёшь, а он сможет, предстанет с ней под взором своей Создательницы, и их никогда не разлучат.