Когда-то обещала делать шум,

Клялась с огнëм в глазах и на футболке.

Теперь от этой клятвы в горле колко,

Осталось только «Хочешь, расскажу».

Про то, как рисовала сонм дорог.

Как улыбались, ждали за порогом:

Свет фонарей, закат, тепло ладоней.

В поход по городам звал громкий рок.

Мечтала стать заправской, но не злой,

Ну может быть чуть-чуть. Плетущей ведьмой

Истории, где есть, чтобы согреться,

Для схожих слово, для меня самой,

И даже, знаешь, получалось ведь.

Потом пришла зима, слетелись тени.

Дней в череде, окрасившихся в серый,

Тепло пропало, пришëл холод, смех,

Но горький. А рисунок тех дорог

Покрылся пылью, только им остался,

Историй нити путаются в пальцах,

Играет тише, спрашивая, рок:

«Что будет дальше? Только тишина?»

В ней слышится несказанный ответ.

Могла бы ведь, могла сберечь тот цвет,

Который через серость к облакам

Упрямо пробивался... Как-то так.

Кладëшь мне руку просто на плечо.

Вдруг сложится, получится ещё.

Я верю. Здесь. Сейчас. Легко дыша.