Никто не знает его имени. Никто не знает, кто он и откуда. За глаза его зовут просто — Бес.

      Из-за оттенка ли глаз, из-за торчащих ли рогов, из-за хвоста, кончик которого виднеется под плащом? Возможно, из-за всего сразу.

      Никому не известно, сколько ему лет, кто его родители, бедняк он или богач. Он просто странник, который ходит из города в город, побирается на грязных узких улочках, а прохожие ужасаются — верят, что когда в город приходит Бес — надо ждать беды.

      У него желтоватые зубы, смуглая кожа, острые ногти и босые ноги. Он уродлив и горбат, небольшого роста, и на обезображенном от шрамов и оспы лице не виднеется никаких эмоций.

      Своим прокуренным голосом он просит дать ему хотя бы монетку, глядя изподлобья красными глазами, белки которых налиты кровью.

      Протягивает руку с длинными неаккуратными ногтями ладонью вверх, смотрит своим пустым взглядом, будто проверяя, читая твою душу.

      Ты кидаешь ему под ноги пару монеток, чтобы поскорее уйти от этого взора, а он провожает тебя взглядом, пока совсем не исчезнешь из виду.

      Из-за дурной славы Беса боятся все — и стар и млад. Многие с криками прогоняют его вон из городка, многие милостиво приносят ему поесть, пока он находится в городе — скорее из-за страха, что он разгневается и нагонит беды, болезни и смерти.

      Он ест лишь малую часть — остальное отдаёт бездомным собакам, которые стаей бегают за ним. И люди не понимают и искренне вопрошают: «Зачем давать свой хлеб животному, если сам с голоду помираешь?». И, махнув рукой, продолжают делать свои дела, стараясь избегать Беса.

      Я видел его лишь однажды, в детстве. Я сильно испугался, когда он попросил у меня воды, но не стал показывать своего страха и дал ему выпить. Благодарности в ответ не услышал, так и побежал домой, забыв даже о кувшине с водой, который нёс.

      Много лет прошло. И вот я гляжу в окно — сидит он, Бес, в окружении бездомных собак, кормит их куском колбасы, который пренебрежительно бросил ему прохожий торговец. Сколько вокруг него слухов и сплетен, не утихающих с того самого момента, как он появился и напугал одним лишь своим видом немалую толпу людей.

      Хватая со стола кусок хлеба и графин с водой, выхожу на улицу и направляюсь к нему. Бес сразу же обращает на меня внимание.

      Протягивая хлеб и воду, внимательно осматриваю его. Время сделало своё дело — на смуглом лице появились морщины, редкие волосы поседели, один из рогов наполовину сломан, кожа обвисла, и сам он сильно постарел. Хвост всё ещё виднеется, и кисточка на конце его тоже покрылась сединой.

      Пьёт из графина. Палящее солнце освещает его приподнятое кверху морщинистое каменное лицо, и его свет отражается в красноватых глазах. Молча протягивает графин мне обратно, отрывает маленький кусочек хлеба, оставшийся же отдаёт собакам. Мимо идут прохожие, качая головами и что-то шепча.

      Бес вернулся. Это странно, ведь он никогда не возвращается туда, где уже был.

      На следующее утро до меня доходит весть, что Бес скончался.

      Выходит, он вернулся, чтобы… Умереть?