А дождь поливает с вечера,

На земле уже делать нечего,

В небесах тоже ждут не каждого,

А под землю не каждый пойдет.

И скитаются души падшие,

По степям, городам, уставшие,

Не желая исхода страшного,

Что готовили сами себе.

Кто теперь о них позаботится,

Когда назад уже не воротишься,

Когда оставшийся путь до лукавого,

Никто не решает пройти?

И когда-нибудь кто-нибудь скажет вдруг,

Посмотрев на таких же как он вокруг:

"Сколько можно судьбы бояться-то?

Почему бы не сделать свой шаг?"

И взойдя на ступени величия,

Среди падших вплоть до безличия,

Он пройдет по ступеням до самого

Темно-красного мертвого дна.

А придя на поклон к лукавому,

Придет к выводу запоздалому,

Что для неба достаточно малого,

Чтобы к ним можно было попасть.

По земле ходят души падшие,

Меж миров и границ зажатые,

Не решившие сделать выбора,

И не слышащие дождя.