За окном темнота растеклась как лужа,

А над ней белым маревом стыл туман,

В голове беспокойно металась стужа,

Лишь пытаясь ветром прикрыть обман.

И я вышел в мир где нет зла и гнета,

В бесконечной мгле лишь мерцал фонарь.

Я хотел бы уже и не знать ответа,

На вопрос, что в душе уж свалялся в старь.

Повстречал я в тумане печальном птицу.

Скорбный ворон, предвестник моей войны,

Он ночами мне будет по новой сниться,

Сизый призрак разбитой моей мечты.

Я вернулся к себе, в междумирье света,

Отдохнуть и по новой набраться сил,

Лишь затем, чтобы завтра опять с рассветом

Отправляться с надеждой найти свой мир.

Мне когда-то давно предсказали это,

Что найду я особенный мир чудес,

А в том мире всегда, постоянно, лето,

И весь мир - то мой собственный темный лес.

Каждый вечер брожу я, ищу ответа,

Не теряя надежду и свет свой с ней.

Я ломлюсь через тьму, чую рай поэта,

Но лишь мглу и туман нахожу за ней.

Я не сразу понял, что скрыто в письмах,

что судьба мне шлет ото дней к годам.

Мир чудес, что овеян надеждой чистой,

Я давно уже сам для себя создал.

За окном темнота растеклась как встарь,

А над ней белым маревом стыл туман,

Сквозь который, мерцая, светил фонарь,

Наконец-то я понял в чем был обман.

Пусть тут нет постоянной прохлады леса,

Пусть нет лета и нет пусть тут звона птиц,

Все равно для меня здесь вершится месса,

И строфа протекает сквозь треск страниц.

На плечо мое гордо спустилась птица,

Скорбный ворон, предвестник моей войны.

Но теперь он другой, он теперь синица,

Ясный образ исполненной в жизнь мечты.