Простите

Глава 1

«Вселенная всегда стремится к порядку. Ты восстановил плащ моего дорогого друга, пожертвовав собой. За что же ты извиняешься, когда ты стал таким покорным, (тяжелый вздох) Лололошка?»

Белые колонны, уносящиеся в безграничную пустоту, стены то ли из белого стекла, то ли из плотоного пара, а также кристальная тишина. Вы не услышите в Тюрьме Времени разговоров заключенных, не увидите то, как они покидают свои камеры. Если вы намерены ждать чего-то интересного здесь, то оставайтесь, но знайте, время здесь не движется, точно также как и вы. Неожиданно для себя оказались в Тюрьме Времени в роли заключеного, хотя никаких преступлений против мультивселенной не совершали? Ах, как печально! Наверняка, глупая ошибка, так посчитаете вы, и будете не правы, даже герои скрывают в себе то, что не хотят показывать другим.

Подойдя ближе к существу, потерявшему все краски своей жизни, можно услышать его мысли, увидеть то, как его губы вздравгивают, а иногда оно и полностью функционирует: бегает, прыгает, разносит в щепки невидимую мебель. Некоторые же просто стоят, как и этот герой в клетчатом платке

Корпус тела наклонен вперед, руки заведены за спину, а ноги прижались к друг другу — в такой позе стоял бывший герой миров, освободитель, щит для слабых и просто мальчик на побегушках. Возможно, он бы бился лбом о белоснежный пол, но только зачем? За что же он здесь?

"Простите" — раздались глухие мысли, звучали они безэмоцианально, сухо и, наверно, многие бы приняли это за издевательство.

"Простите" — вновь доносится откуда-то. Губы героя слегка вздрагивают в попытках произнести вслух это слово.

Каждый заключенный здесь зацикливается на чем-то одном. Одни на своей идее, другие на мучениях, а третьи, самые редкие, герои, думают о других.

"Прости, что убил тебя" — фраза, которая повторяется из раза в раз, она будет вертеться в мыслях героя до тех пор, пока он не извиниться перед всеми жертвами своего холодного оружия. Пострадавших тысячи, десятки тысяч! Теперь парень не кажется таким уж святым.

С каждой новой такой мыслю, его губы вздрагивают, будто шепчут эти слова, а тело поддаётся чуточку вниз, ладонь, держащая запястье второй руки, сжимает кожу, впиваясь пальцами в плоть. Заметно, как погасшие огни в глазах, просто сожгли голубые очи, оставив после себя уголь, такой же черный как и линзы в очках у героя. Тюрьма Времени — светлое место, но здесь нет никакого света, никаких живых бликов, лишь безжизненные тела, ждущие и жаждущие своего освобождения.

"Простите, что не защитил." — все так же сухо и безэмоционально звучит эта фраза, как издевка над всеми, кого не смог уберечь герой.

Воспоминания тяжелый груз, особенно тогда, когда ты, казалось бы, прожил одну историю, где побывал в роли освободителя и спасителя Междумирья и его обитателей, а после на тебя наваливается еще сотня, если не тысяча, таких же геройских историй, где ты главный персонаж. Теперь твоя заслуга тебе будет казаться ничтожной. Зачем гордиться тем, что ты делаешь раз за разом, будто проживаешь одну и ту же жизнь раз за разом, не меняя исход? Ты же должен был привыкнуть к этому и видеть всё наперед, будто у тебя есть тысяча глаз, заглядывающих в будущее, так, возможно, спасти удалось бы больше невинных существ. Хотя впрочем, спасти всех невозможно.

"Что я могу еще сделать, чтобы быть полезным для вас?" — мальчик на побегушках всегда останется таковым, будет делать все в угоду своим друзьям и знакомым, не заботясь о себе. Появится ощущение того, что у него даже мнения собственного нет. Принятие сторон одного из друзей становится тяжелым с каждым разом, каждый раз герой, совершая выбор, начинает корить себя за то, что обидел второго друга. Чувство вины пожирает его, как темнота, как туман, погружающий леса и города в себя.

Сердце замирает от вида такого ничтожного и слабого героя, от которого осталась только сожалеющая оболочка. Без боли не взглянешь на то, как собственные мысли могут убивать, заставляя тебя думать все больше и больше, становясь неким наркотиком. Заключенные не могут себя остановить, они проживают свои худшие истории, пока твердят одно и то же из раза в раз.

"Простите, что был холоден" — теперь после этой фразы холодный тон мыслей, становится родным. Не слышно издевки в словах, которая мог ощутить любой не подготовленный посетитель Торьмы Времени. Хотя здесь в белых коридорах, которых бесчетное количество, невозможно увидеть кого-то кроме темного силуэта, укутанного в черную шубу с белым и пушистым мехом. Проназающий взгляд белых точек вместо глаз выражает ничего, он холоден любому существу, даже к нашему герою. В этом парнишке же ничего нет примечательного для Бога Времени.

Наступила тишина, теперь не доносятся мысли, кажется, что у заключенного закончились причины просить прощение и теперь он будет так стоять, не зная какой сейчас год и позабыв цвет собственного платка. Но не успеете вы задуматься об этом, как вновь услышите сухую мысль "прости". И вновь все понесется по тому же кругу, сводя с ума любого подошедшего близко к этой камере.

Герои. Что же мы знаем о них? Может все они эгоисты и злодеи, скрывающие свои истинные эмоции и чувства, и пока вы спокойно спите ночью, они строят планы и копят силы для нового удара, возможно, вам в спину.

"Простите, простите, простите, простите,

Я НЕ СМОГ!