Тишина. Слишком тихо. Хаширама слышит биение собственного сердца. Сидя в позе лотоса посреди своих покоев, пытается привести мысли в порядок. Он не верит. Не верит, что он мог так поступить. Это лишь дурной сон, который вот-вот кончится, и всё будет как раньше. Верно?
Как раньше? А что было раньше..?
Войны, убийства, вражда, тела убитых братьев и ненависть. Ненависть, растущая и крепнущая с каждым часом. Она никуда не делась. Можно сколько угодно жать друг другу руки, заключать мирные договоры, но ненависть в сердцах людей не исчезнет. Она будет расти. Расти в сердцах братьев, потерявших младших, в сердцах матерей, потерявших детей, и в сердцах детей, потерявших родителей. Тихо, постепенно разрастаясь, как корни дерева, ненависть будет сжирать людей изнутри. И этот круг ненависти уже не получится разорвать.
Быть может, Мадара прав. И его убеждение о цикличных и неудачных попытках мира правдиво. Весь этот мир погряз в крови, войнах. И выход есть лишь один.
Он хочет в это верить, но не может. За его спиной слишком много обязанностей, договорённостей, и ответственности. Слишком много людей. И Тобирама. Его брат, до жути холодный, колючий, но так горячо любимый. Единственный человек, оставшийся с ним до конца. Хаширама не может его потерять. Ради него, ради своей призрачной мечты о счастливом будущем, он готов пожертвовать всем. Он должен защитить то, к чему он так долго шёл, и то, ради чего он так много потерял.
Он должен. Должен убить его.