Валир пал.

Горло горит от раскалённого воздуха, ноги дрожат и подгибаются. За спиной у него адское пламя, пожирающее всё на своём пути.

И Вэйл ничего не может с этим сделать. Он задыхается.

— Я ненавижу тебя! — Валир кричит, срывается на хрип и не даёт к себе подойти, обжигая. — Я ненавижу, ненавижу, ненавижу тебя! Пойди прочь!

Бушующее пламя бьётся с ветром, разносясь по долине смертельным вихрем, что сжигал цветы. Вэйлу стало грустно.

Он смотрит в горящие злостью глаза, готовый тонуть в этой обжигающей ненависти. Ему кажется, словно они вернулись в то далёкое детство, когда Валир обижался на него и гнал в гостевые комнаты. Вэйл помнит, как они вместе плели венки из цветов, что собрали из дворцового сада, а затем их отчитывали отцы.

В следующий раз они были умнее и собирали цветы вне стен дворца. Валиру всегда нравились маки, мол, такое вот хрупкое природное пламя, Вэйл это точно помнит.

Валир смотрит с болью умирающего зверя, что не хочет сдаваться. И оседает на выжженную землю. Он резко становится таким слабым, беспомощным.

— Не подходи ко мне, — Вэйл замирает в метре от Валира. Тот поднимает на него взгляд и смотрит снизу верх, а затем губы кривятся в слабой, насмешливой улыбке. — Я ведь всегда доверял тебе.

Вэйл ловит своё отражение в чужих глазах.

— Валир…

— Пошёл к чёрту.

Ветер несёт горящий цветок мака.