Потерянный

От ненависти до агонии один шаг. Так думал "потерянный".

Он отошёл от истекающего кровью тела, которое валялось на грязной земле.

"Потерянный" отряхнул руки о штаны. Это не помогло. На руках застыла чужая кровь. Он отхаркнул желчь, сплюнув прямо на бездыханное тело.

"Потерянный" прокашлялся, судорожно наполняя прокуренные лёгкие воздухом. Неожиданно для себя он понял, что бессмысленно прятаться, также, как и жить. Прямо перед ним дверь уже захлопнулась. Дверь светлого разума. Его не впускали. Отчаянные попытки вернуть сознание обрывались тонкой нитью.

"Потерянный" лёг возле трупа, по-родному окинув его взглядом. Грязная земля стала колыбелью. Он зажмурил глаза, пытаясь отвлечься от трупного запаха рядом. Всё плохо. Хуже быть не могло.

"Потерянный" зашёлся в кашле. Расслабиться не получалось. Вокруг не было никого. Реальный мир потерялся в безмолвии одинокой ночи. Он тоже был одинок. Он ждал. Ждать было невыносимо долго. "Потерянный" отскабливал ногтем грязь от скуки. Перевернувшись, он закрыл лицо руками, привыкая к запаху.

Пусто. Как бы ни было больно, противно — всё равно пусто.

"Потерянный" убрал руки от лица, вытянув голову вперёд и вдохнув полной грудью.

Только смерть своими острыми когтями, но тёплыми руками тянулась всё ближе. Он ощутил её. Блаженство разливалось в груди при каждом вдохе. Будто он ждал этого всё время.

"Потерянный" закрыл глаза, расслабляя каждую мышцу. Теперь он спокоен, хотя внутри всё также пусто.

Он не хотел разрыдаться, не хотел смеяться, не хотел кричать. Он ничего не хотел. При этом он сделал то, что хотел.