– Почему именно в тот момент, когда всё только стало хорошо, к твоему горлу подставляют нож? – не веря в происходящее, произносит Дин, с неумолимой горечью в голосе.

Неужели он в один миг потерял то, ради чего жил? А точнее, ради кого.

Ещё один грёбаный день в мастерской, ничем не отличающийся от остальных. Ещё одна грёбаная неделя, прожитая, словно в тумане, ёщё один грёбаный год, как его не стало.

Дин умер ровно в тот момент, когда ему позвонил сотрудник полиции, сообщив, что золотой линкольн континенталь 78 года попал в аварию. Никто не выжил.