Трискелион. Сигаретный дым. Грохот и темнота, помноженная на боль.

Больница, писк приборов и его ангелы.

Брок всегда любил свою работу – приходить рано утром, когда дороги ещё свободны и можно гнать на мотоцикле, не ожидая внезапных пешеходов, надолго зависнуть у кофемашины, наблюдая за мерной капелью, прислушиваться к настоящей тишине, не разбиваемой гулкими шагами, крикливыми голосами, приказами начальства, когда можно побыть в бункере наедине с самим собой и спящим за толстым бронированным стеклом Солдатом.

«Не спать с соседями» с каждым звонком в дверь становилось всё труднее.

У каждого есть своя ахиллесова пята, даже у несгибаемого Брока.

- Командир, - хриплым от постоянного молчания вторил ему Солдат, впившись взглядом в лицо своего куратора. – Убей меня, командир.

Брок случайно поранил свою крошку и теперь пытается загладить вину.

План сам по себе был довольно сомнительный. Сосать первому встречному Брок не собирался, конечно, но как вариант держал это в голове.

Зимний Солдат — его защита.

Зимний Солдат — буфер между Баки и современным миром, изменчивой реальностью.

Ванда выходит в ночь, потому что уже нет смысла прятаться. Рамлоу выходит в ночь, потому что ему это нравится.

Броку снова приснился кошмар.