«Нет! Нет! Прекрати это, о боги!..» — Смолдер бьётся в теле, которое больше его не слушается, с ужасом глядя на происходящее.

Чёрные руки оглаживают смуглую кожу, любовно обводят пальцем детали матово поблескивающей в полутьме джунглей татуировки. Его верный рюкзаконосец, Франклин, спит глубоко в теле, а оно, послушное воле Джуманджи, вмещает в себе… ещё кого-то. 

Смолдеру не нравится этот «кто-то». У него липкие, дурные мысли и похотливый взгляд.

— Тебе больно, Мышонок? — как-то необычайно мягко поинтересовалась вдруг Руби. 

То, что это был риторический вопрос, Франклин понял не сразу. Нежные губы, так резко контрастирующие с жестокой натурой рыжеволосой убийцы, прижались к его рту, не давая ответить. Что ж, надо было признать: целовалась Руби лучше, чем бинтовала. Врачевание вообще было не её коньком.