Она горит – она сгорает, разлетается по миру письмами, отпечатывается среди людских слов, тщательно перенесенных на бумагу. Она – идеально ровные строчки машинописных страниц, она – алый поцелуй сургуча, запечатывающий тайны.

— Помнишь, я обещал, что мы ещё увидимся во время наших странствий? — спросил парень, немного нервным движением руки убирая свои длинные чёрные волосы за ухо. — Да, — коротко отозвалась Вайолет. — Вот это и случилось. Если честно, я и сам не всегда верил в свои слова, но они всё-таки сбылись.