Общий язык нашёлся на удивление легко - разговоры о всяком, о пятом, десятом, размытые и мутные, текли неспешно и совершенно не затрудняли, пока они петляли по улицам, идя незнамо куда. Погода шептала. День был не то ясный, не то мрачный, а какого-то светло-серого цвета, и таил в себе странную неизвестность.

Что-то должно было произойти.

Каково на вкус бессмертие?