Ты доведёшь меня до могилы, ей богу. Одно только радует: тебя рядом со мной на кладбище положат.

Я смотрю на измученные страницы. Большая их часть перечеркнута. Они практически изничтожены. Владелец дневника стыдливо отводит взгляд, а я продолжаю смотреть на кривой почерк и примитивные рисуночки, но такие живые. Это заставляет меня улыбнуться. Невесомо пройтись по этим выступам, что образовались от сильного давления на ручку. Я перелистываю страницу за страницей, и мой взгляд останавливается на записи под номером шестьдесят четыре.

Говорят вино для художника это что-то между вдохновением, но для него вдохновением был он.