Торд кричит и гонится, гонится, гонится за призрачным счастьем, за пятном света, проходящим сквозь пальцы и стирающим его в прозрачную пыль.

Сколько бы раз Торд ни ходил на задания – каждый раз дух захватывает. Каждый раз в кровь бьёт адреналин и бежит по жилам, венам, ударяет в голову, заставляя чувствовать себя свежо и горячо одновременно.

Каждый раз руки холодеют, сколько бы он не убил. Но хочется продолжать. Хочется чувствовать это каждый раз, каждый чертов миг ощущать, как по венам струится чистое наслаждение от чужой смерти.