Юнги семнадцать, он курит, лазает по крышам и хочет умереть в двадцать семь.

Он вышагивает по краю парапета, спотыкается и думает: "Какая жалость", как его хватают цепкие сильные пальцы и "совсем с ума сошёл".

Чимину вроде девятнадцать, ему нравятся закаты, он пьет кровь из пакетов по утрам и думает, что жить не так уж и плохо.

В этой стране я был неделю и за целых семь дней вообще не видел ничьих слёз, кроме его.

Люди в красных галстуках украшали господствующие образы цветами. Только Чимин один плакал так много, будто за целую нацию пытался нагореваться. Чимин слишком любил жизнь и потому страдал, не в силах шагнуть в противоположную от неё сторону.