Теперь их преследует общий сон. О комнатке в разваливающемся доме, о ветре с порта, который пахнет чем угодно, но только не свежестью, о закоулках и дрянном пиве из банок. Об этом грязном, пропащем, грешном Бостоне. Там всё совсем не такое, как в Ирландии. Нельзя назвать это место ни хорошим, ни приятным… да вообще мало приличных слов можно про него сказать. Душа, та, что одна на двоих, зовёт обратно. Каким бы ни был город, они его Святые.

Обещания порядочного человека становятся его обязательствами.