Не дай мне украсть тебя в полночи, когда затрезвонит колокол и реки зальются луной — рассыпай звезды, засыпай под мелодии ветра. У земли не осталось цветов, мы обездоленны — нищие; умрем под темноту фальшивого солнца: не отличить уж, где настоящее — их тысячи стало. И незнакомец кричит о том, что видел рассвет, — ему не поверят, шансов на это ровно столько, на сколько мы сможем увидеться вновь, — то есть, нет. Черное-черное, прогнившее солнце — уже не родное, пылает прахом людей. Под нами обрушилось небо, над нами — сгорают мосты. Сегодня дети не рады наступившей весне. И лету тоже будут не рады, зимы, однако ж, может не быть. И если все же найдется спаситель-герой, возможно, тогда будет поздно.

Говорили ведь нам старики-мудрецы: «Когда завянут все цветы, мы проиграем».

Старики-мудрецы оказались правы.

Не победили

мы.