Кинктобер. День шестнадцатый: ненависть.

Он был столь же груб, сколь­ и его ко­жа. Всег­да. Её кро­вать на­ходи­лась лишь в нес­коль­ких ша­гах, но раз­ве это име­ло хоть ка­кое-то зна­чение? Она пы­талась по­лучить хоть кру­пицу влас­ти, здесь, в мес­те где мог­ла бы её ис­поль­зо­вать. Ей не нуж­но мно­гого. У неё не бы­ло воз­можнос­ти иметь мно­гого. Но это всё же луч­ше, чем ни­чего.