Я боюсь перестать писать,
Так, чтобы несколько лет подряд,
Кто-то ждал, проверял, заходя,
Перелистывал ленту назад
И сверял даты.
Не писал в личные – слишком самонадеянно,
Так бестактно.

Черновик – только пара тактов,
И потеряна нить
С небом, призраком, ближним, дальним…
С ними и говорить теперь нет желания.
Может, все от того, что это я была все те годы,
Что мой, с чужими устами пришедший, голос
Устал.
Что сломался ретранслятор,
Что запись встала, разогнан зал...

Оттого я бросаю на ветер,
Все, что только придет в голову.
Зная брод, не иду на другую сторону,
Потому что боюсь оставить саму себя
Одну.
Те, кто без голоса,
Часто
Идут
Ко дну.