С тихим шелестом перелистнуть страницу.

В воздухе витает приятный, щекочущий нос запах бумаги, немного пыльный, но такой умиротворяющий.

Я любил книги. С тех самых пор, как мне показали, что такое история, записанная на бумаге, я раз за разом погружался в них, медленно, вдумчиво прочитывая каждую строчку. Но не только историями покрывалась бумага, были и знания. Каждый раз, когда ко мне попадали новые книги, я был счастлив. Не знаю, был ли я создан для этого, но ничего менять не собирался.

Закрыть дочитанную книгу, потянуться, широко зевнуть, вытягиваясь от носа до кончиков всех девяти хвостов. Смахнуть пыль с обложки, и отправиться вдоль многочисленных стеллажей, чтобы вернуть книгу на место и найти новую.

А вот и новая история… Хотя нет, старая. Очень старая даже, почти забытая, можно сказать. Я с улыбкой достал с полки пыльную, немного потрепанную книгу с красивым рисунком на обложке, немного потускневшим от времени.

Да… Моя история. Написанная по прошествии самого большого приключения в моей жизни. Даже потрясения. Давненько это было.

Раскрыть на первой странице, медленно прочитать предисловие, освежая его в памяти. Сами собой начали всплывать события прошлого.

Итак.

В начале было слово.

И слово это было…