Пой, флейта, пой. Огнём в лёгких, гарью на губах, болью в груди.  

Вэй У Сянь не видел смысла сдерживать бешенство, охватившее мятежную, отравленную тьмой душу при виде окровавленных трупов и живых раненых заклинателей в белых и фиолетовых одеждах. При виде двух родных людей, что стоят на коленях, измученные, израненные, а Сжигающий Ядра уже заносит руку, окутанную алым сиянием...  

Пой, флейта, пой. Смейся и рви души, дави ничтожную волю мёртвых, сковывай их затаённую злобу, поднимай их, направляй на врагов! И пусть мертвецы рвут податливую плоть, не обращая внимания на мечи в трясущихся от ужаса руках, пусть воют и рычат в унисон властным трелям, пусть души живых полнятся ужасом перед ними, перед ней...  

«Готов ли ты?»  

К чему быть готовым, к боли? С ней Вэй Ин давно свыкся. К смерти? Пускай, если это спасёт жизни родных ему людей.  

Но как оказалось, тьма решила взять цену ещё большую, чем его жизнь: страх. Страх перед ним в глазах близких. Этот ужас рвал сердце острыми осколками, заставлял людей отшатываться, освобождая дорогу, боясь...  

«Я не трону никого из вас! Только псов клана Вэнь...»

Но слова застревают в горле, придавленные взглядом медово-жёлтых глаз. В них нет страха перед ним. В них лишь страшная, неописуемая словами боль потери.