Занятное понятие — старость. Закат жизни, горизонт, с высоты которого ты взираешь на годы прожитой жизни. Смертные боятся её, мечтают отстрочить как можно дольше, хоть и знают, что приход её неумолим, и холодное дыхание подёргивает сединой корни волос.
Старость пугает. Но те, чей век не ограничен по времени, часто смотрят на старость с высокомерным пренебрежением. Ты ведь и сама знаешь немало таких глупцов, правда? Да и чего скрывать — сама когда-то такой была.
Приподнимаешь уголки губ вверх — да-а, как же давно это было. Те дни во многом почти стёрлись из памяти, что, впрочем, неудивительно. Ведь сколько тебе лет, Синитала? Семьсот? Восемьсот? А может, и того больше?
Подсчёт прожитых лет перестал быть актуальным ещё на четвёртом столетии жизни. Какая, в самом деле, разница, если река жизни и без того течёт тихо и неспешно? И лишь Силанна знает, когда надлежит ей призвать тебя к себе.
Старость... Никто, кто посмотрит на тебя, никогда не сможет сходу вспомнить это слово. Старость не накладывает на тебя свою уродливую печать, но если не меняется внешность, не значит, что не меняется всё внутри.
Ты ведь хорошо знаешь, что такое старость, правда? Усталость на плечах и несчётное количество прожитых ночей. Жизнь перестаёт удивлять, и течение её воспринимается как данность. Словно ленивый шёпот ветра в листве деревьев твоего любимого леса.
И ты думаешь о том, что ведь что-то есть в этой аллегории. Снова и снова приходишь в лес и созерцаешь молчаливое умиротворение. Рядом со старыми деревьями дорогу пробивают молодые, и ты смотришь, подходишь, касаешься коры и снова думаешь.
Сколько на самом деле этому дубу с толстым стволом? А сколько этому тополю? А насколько стар этот граб? Лишь опытный глаз может так сходу определить, старо дерево или ещё относительно молодо, и сама себе ты кажешься таким деревом.
Старость меняет тебя изнутри, а не снаружи. Как деревья в твоём любимом лесу, в котором ты проводишь всё больше и больше времени, улавливая отголоски зова Силанны. Время твоё рано или поздно придёт, но перед этим должна ты пройти непростой путь. Укрепиться как сильное уверенное дерево и стать сильнее внутри, а не снаружи.
Поэтому ты теперь столько времени проводишь в лесу? Разве когда-то ещё он манил тебя к себе так сильно?
Впрочем, говорят, на старости лет появляются забавные предпочтения. Возможно, одно из них не оставило и тебя. Разницы, в общем-то, нет, ведь за столько веков жизни ты заслужила покой, к которому теперь так стремишься. Ведь старость коварна, а каждый новый прожитый год лишь утяжеляет камень за твоей спиной.
И лишь прохлада леса может помочь облегчить его. До тех пор пока ты окончательно не отдашь его ему. И когда откроешь на мгновение прикрытые глаза, поймёшь, что старость всё же взяла своё.
А ты сама больше не ты.