в чем заключается важность бытия? любовь, статус, социальные связи, общественное мнение, карьерный рост и саморазвитие — есть ли у всего этого истинная цель? если взмах крыльев бабочки может иметь резонанс в виде разрушительной бури в другом конце света, какой же резонанс должна иметь человеческая жизнь? он, определенно, есть. только если история про бабочку — не глупая выдумка, которой успокаивают себя жалкие люди, воображающие, что, раз уж такое низшее существо вроде бабочки несет в себе силу природных катаклизмов, то повелитель этого мира — человек — и подавно.

не хочется никого расстраивать, но
вряд ли у такого низшего существа как
человек
имеется какая-то высшая цель в разрушительном и бессмысленном существовании.

потому что это неправильно. само существование цивилизации выбивается из определенного тысячелетиями порядка природы. всё в мире — замкнутая цепочка, а человек стоит выше нее и смотрит. потому чанбин выбирает единственное правильное решение в такой ситуации -

бездействие.

у него есть свобода делать все, что ему вздумается. его не ограничивают ни рамки природы, ни, будем честны, рамки социума или отдельных людей. у него самого нет никаких рамок. он стоит один посреди огромного «ничего» и «нигде». у него нет дома, культурной привязи, как у собачек возле супермаркетов.

у него нет любви, потому что есть осознание. у него нет цели, потому что он может смотреть на все 360. ему нечего терять, потому что он сам лишил себя всего.

это было чувство крайне обыденное, но возведенное в абсолют, и потому казалось новым и убийственным. на самом деле, это просто:

сложность выбора конфет в подарок
выбор места для встречи
«делай что хочешь»
или «расскажи о себе»
и тишина.

бесконечная, липкая и ядовитая тишина. непробиваемый ступор от такого огромного количества возможностей, от осознания, что вот, наконец, жизнь дала тебе бразды правления хотя бы для чего-то такого незначительного. отец, наконец, усадил тебя на колени и дал порулить старой тойотой 91-го года. руль с плохими амортизаторами, потому он держит тебя за руки и помогает своей силой, хотя ты, будем честны, мог бы справиться сам.

ты мог бы справиться сам, это точно. но, будем честны, невидимая рука отца всегда где-то рядом, тянется к воротнику, чтобы, чуть что, одернуть от пропасти или подтолкнуть в озеро.

чанбин всю жизнь знал, что тяжелая рука держит его за воротник, и жил с этой мыслью на задворках сознания. все его действия, мысли и желания учитывали наличие этой сильной руки.
пока чанбин не научился смотреть на все 360.

его никто не держал.
в действительности. его никто не держал. кроме его собственного воображения и убеждений.

и, как бы человек не стремился к свободе, оказывается, когда тебя никто не держит —

можно очень легко упасть.

\\\

ему не больно. ему уже даже не страшно. его лишь мутит, мутит по кругу заевшей пластинкой.

вот они с джисоном после школы разматывают старые кассетные пленки и закидывают ими какой-то пролесок по дороге домой. из окон на первых этажах доносится ругань и запах кислого супа, поставленного на разогрев как раз к приходу деток. кассетная пленка красиво блестит в солнечных лучах, женский голос на фоне смешивается с шумом камушков и земли под ногами. чанбин спотыкается о крошечную бутылку водки, застрявшую в земле.
чанбин спотыкается-

кассетная пленка прилипает к пальцам, в ней легко запутаться. она черная, пугающе черная, но солнышко беззаботно искрится лучами на ней.
джисон улыбается и помогает чанбину встать, джисон-

кассетная пленка////---+#@чанбин€%/=:;/прилипает_&$/@/
джисон помогает чанбину встать.
черная пленка на пальцах/+++18//383///черные оливки/\₽\}черные глаза:"!!!)/

красная кровь
глаза
кровь
губы
язык
грязь на ботинках

чанбин — прилипающая к пальцам черная пленка.
джисон улыбался, обнимал, джисон дарил тепло, джисон любил, джисон дрожал при поцелуе, джисон был противовесом всему плохому,
джисон не справился.

пленка рвется, тянется в руках, как жвачка.

кровь
прибивает к щекам, когда ты краснеешь от стыда
кровь
сочится темным, почти черным чем-то по локтям вниз
кровь
застывает вместе с грязью на костяшках
кровь
закипает от ярости
кровь
леденеет от ужаса

чанбин смотрит на минхо и не понимает, в каком агрегатном состоянии ему бы хотелось сейчас находиться. выбор был между газообразным и водным, но уж никак не твердым. интересно было, если он преобразуется в летучий набор атомов, точно ли исчезнет это надоедливое чувство вины?

вообще, почему оно саднит все это время? как вообще возможно выдерживать столько времени, и почему оно вообще болит?
у плохих людей ничего не болит после плохих поступков. в этом весь смысл.
чанбину хотелось бы, чтобы это работало.
глаз минхо растекается клубничным желе со сливками. зрачок потерялся в этом месиве, что стекает по острым скулам. минхо всё ещё красив, даже красивее, чем был.

– и смысла в этом не было, ты так не думаешь? – спрашивает минхо.
– у насилия нет мозгов, – подмечает чанбин.

хаотическое устройство мира людей, что выбились из замкнутой цепи. в нормальном мире живое убивает живое ради того, чтобы выжить. в мире людей убивают ради того, чтобы убить. и в этом нет логики, нет установленного порядка, нет ни малейшего смысла.
так просто есть.

и-ии, в лотерее побеждает...
со чанбин!

именно так оно и было. простая лотерея. сложенные вместе незначительные события, взмахи крыльев какой-то бабочки привели со чанбина туда, где он находится сейчас. давайте не искать виноватых. лучше посмотрим правде в глаза.

– фемида — слепая дура, – чан котом повисает на чанбине, ластится и улыбается. – а я вижу, что до твоей головы начинает доходить суть.

эта суть давно была всем ясна.

– я тут что, зазря распинался? – ногти чана впиваются в шею чанбину, он стучит челюстями, злобно смотря тому в глаза.

стук - - - стук!

– да, чанбин, именно так, – голова чана устраивается на чужом плече. – это не я закрыл тебя в отеле "диабло",
это был ты сам.

стук - стук - - стук!

фемида
минхо
лук и стрелы
слепота
фемида
чанбин

– мне так жаль, чанбин, – хёнджин плачет, впервые видя его избитым. он ещё не привык. он ещё любит его искренне, глупо, он ещё согревает его руки своими.

все самое светлое в жизни чанбина не справилось с гнилью, вскипающей и бурлящей внутри него.
руки хёнджина
губы хёнджина
сердце - - стук - - хёнджина
все это - в топку. все это - макулатура.
все самое белое-

все/€}/;всё белое/#&@//хён:;джин/%
<i>– знаю, вам так
проще
<b>проще</b></i>
белое
//_#/&%{хёнд-

проще
найти дорожку белого
порошка
противного виски, водки
волком бояться людей, жрать падаль,
падалью быть

давайте лучше посмотрим правде в глаза. неважно, почему со чанбин оказался в отеле "диабло". важнее то, что он сам хочет там оставаться.
потому что у людей, что туда попадают, есть всего две опции: уйти или остаться.

чанбин в отеле "диабло" где-то на окраине фукуоки выбирает очередную дорожку белого-
чанбин выбирает-

коротким диафильмом перед глазами проносится жизнь: от первой сигареты до лица хёнджина, такого красивого лица хёнджина, что ему можно было бы посвятить ещё несколько драгоценных секунд перед тем, как вырубит все питание в доме - голова чанбина падает с глухим стуком о грязный кафель ванной.
белая пена собирается в уголках рта, чанбин не думает ни о чем. даже о смерти. в глазах стоит образ хёнджина, которому парадоксально идёт быть заплаканным. таким, что хочется утешить, подать платочек и зарыться носом в растрёпанные волосы. чанбину эгоистично хочется, чтобы хёнджин вот так расплакался из-за него, и чтобы он сам мог ему утереть щеки. такие красивые глаза, отражающие тусклый свет ламп в слезной плёнке, такой низкий рокот зареванного голоса. как хочется ощутить теплоту пальцев хёнджина на губах в последний раз, убедиться в том, что он находится в реальности, что его юла раскручивается, крутится и, как и должно быть, падает.
у чанбина по всему телу пробивает дробью ощущение, словно он падает с высотки.
а он даже не спит.
он просто в шаге от смерти.

в реальности плохие истории редко кончаются хорошо. реальность скучна и предсказуема. если ты убиваешь себя - будь уверен, в итоге ты всего-навсего добьешься своего.
боже, но как же хочется жить, когда ты уже летишь с высотки! когда ты пикируешь в падающем самолёте, когда ты в секунде от смерти вспоминаются молитвы на всех языках мира, вспоминаются все немногочисленные хорошие поступки, хочется торговаться с богом, которого не было до этой секунды. хочется хотя бы ещё разок окунуться в холодную воду, съесть любимое блюдо, жвачкой полопать пузыри, научиться кататься на велике, поцеловаться и не колебаться, вообще не бояться жить.
честно-честно, только не забирайте у меня жизнь сейчас, я исправлюсь, я заплачу с процентами, прошу, только НЕ СЕЙЧАС.

давайте смотреть правде в глаза, хорошо?
отель "диабло" - это не какое-то определённое место, что очень важно понять.
дело в том, что вся жизнь чанбина - это отель "диабло".
и всю жизнь у него было всего две опции: уйти или
остаться.
каждый день, пока нагрудный кармашек теплил маленький пакетик с билетом в одну сторону, чанбин делал выбор. чанбин приближал неизбежное.
понимаете ли, отель "диабло" это просто уезд N у какого-то классика. суть была совсем не в нем. суть была лишь в-

– О, ГОСПОДИ, – хёнджин, спустя две минуты, наконец, выбивает хлипкую дверь в ванную и получает место в первом ряду на занятное зрелище: чанбин, словно только что выловленная килька, трепыхается на грязном полу, попутно испуская на лицо слюни и пену. хёнджин, не скрывая всю палитру эмоций в себе, просто по-человечески кричит, и в ступоре глядит на тело, [кажется, это тело он ещё недавно любил как-то просто и глупо, и руку этого тела держал в своей] такое хрупкое тело, что дало сбой. – блять, чанбин...

руки на автомате нашли переключатели из душевой кабины и так же быстро включили ледяную воду. чанбина пришлось тащить в кабину и мокнуть вместе с ним, раскрывать ему, как в цирке львам, пасть, чтобы язык не проглотил. никакой романтики. в передозировке наркотиками _определенно_ нет никакой романтики. хёнджину хочется кричать - он кричит, и это не помогает. он разрывает воротник кофты, он шлёпает чанбина по щекам, но ничего не помогает.

что страшнее - умирать, или когда умирают у тебя на руках?
где же эта блядская скорая помощь? где же, где...

чанбин, как и подобает мелкой рыбёшке, широко раскрывает рот и ненасытно глотает воздух, а глаза чуть ли не выпадают из орбит. первое, что он видит - хёнджин. весь мокрый, дрожащий от ужаса и холода, рыдающий в голос, держащий чанбина в своих худых руках.

юла, она
раскручивается

в горле желчью собирается облегчение - все же, бог, видимо, есть. самолёт не всегда разбивается вдребезги, когда пикирует. чанбин может взглянуть в заплаканное лицо хёнджина ещё раз, может даже потрогать его, как только соберётся с силами, но это уже потом. он жив сейчас, он может дышать, он отхаркивает желчью. пальцы хёнджина аккуратно убирают с его лба мокрые волосы, по несколько раз обводят скулы чанбина, словно убеждаясь, что он настоящий.

крутится

чанбин живой. чанбин сможет выйти из отеля "диабло" сегодня. он отправится в больницу, но он точно будет жить. завтра он тоже выберет выход. и каждый день он будет выбирать его.

крутится-

погодите, руки хёнджина
так непривычно холодны
из-за воды или…