Быть может, это я… в твой дом проникнув, растревожу сонный быт. И на исходе декабря, я заберу с собой всё то, к чему ты так привык. Оставлю лишь неясный след тоски, что будет звать, туда, где ночи нет и дня, но звёзд не сосчитать.

Быть может, это я… неясный силуэт, что спляшет тенью на стене, замрёт в вечерней мгле. Скользнёт проворно вдоль домов, по краю черепиц, пройдёт как будто ловкий кот, всех распугает птиц. Забавы ради я гашу в бессонных окнах свет. Пусть сладко спят все те, кто спит. Кто бодрствует — к свече!

Быть может, это я… с улыбкой и пером, стою незримо над тобой, не веруя в «потом». И отвергая мудрость дня, пленяю вязью строк. Так многословна тишина — в ней волшебство поёт. А потому, сегодня ты — творец миров и бог, и мыслью оживляешь то, во что поверить смог.