меня притянуло стальным багором и — волоком в поводу. багровый рождается в водах моря и тащит меня ко дну. багровый сочится резным узором из вздувшихся синих вен. во снах моих тоже всегда багровый.

он пеплом в груди осел и лёгкие режет кровавым кашлем, как лезвие — оселок. во снах моих тоже бывает страшно.

под кожей скребёт песок, и мне бы её, точно змею, сбросить, оставить прозрачным льдом в тумане, где пахнет морозом осень, свернуться в траве комком, уснуть до весны, позабыв о боли и страшных багровых снах. но только вот каждой весной багровый пожаром цветёт в полях.

и мне от него никогда не скрыться, не смыть эти пятна с рук. скормить своё сердце голодным птицам и душу отдать огню — единственный выход из этой клетки.

здесь только один итог: из горсти осевшего в поле пепла

багровый

взойдёт

цветок.