Коган смотрит на север.

С севера дует холодный ветер, слезятся глаза, и дрожат на морозе руки. Птицы снова кричат над домами и кружат хороводом пернатых точек. По их влажным крыльям скользят лучи. Коган смотрит на солнце, и оно во сто крат ярче горсти златых септимов, что всю душу ему отравили. Он ненавидит зиму.

За спиной Рифтен скрещивает кинжалы, в воздухе пахнет рыбой. Этот запах всю душу по нитке выел и в одежду впитался стойко. Он ненавидит рыбу.

Рифтен пахнет прогнившим сырым болотом: доски гниют и тлеют. Влажный кашель в груди не даёт покоя, впору все лёгкие выхаркать вместе с болью, под кожу вшитой. Он ненавидит Рифтен.

А в лесу средь снегов расцветает вереск, над ним шумно летают пчёлы. Коган не любит мёд: слишком сладкий и такому напитку не место среди метелей, где на многие мили вокруг — только белая-белая пустошь. Ветер качает ели. Север стал ярким светом в конце тоннеля.

Он ненавидит север.