Злато

Все эти бесконечные потоки различных масс животных и нет настолько надоели, что из-за рябого ящика хочется заорать матом хотя бы на этого дуба, что стоит посреди дороги. И в глаза не хочет зырить — серые, может, помогли бы унять.

— Эй ты, — Лука выпрямляет спинку, становится ножкой на ящик и, кончиком языка смочив губу, скрещивает руки, выгибая бровь, — хочешь погладить волосики?

— Нет, — и он поднимает наконец-то взгляд, — мне бы их отрезать.

И Лука морщится, понимая, что лучше бы молчал.