Где-то внизу шумит карнавал, кружева масок и запах цветов. В небе «распускаются» цветы. На губах блуждает ехидная полуулыбка, глаза чуть щурятся, скрывая довольный блеск за веером ресниц. Во всей фигуре, застывшей на балконе трехэтажного особняка ощущается удовлетворенность, спокойствие. Тонкие, музыкальные пальцы вертели в руках алую розу. 

- Между прочим, это было несколько неосмотрительно и в чем-то безрассудно, оставлять его там в таком состоянии, - в мягком голосе далекий упрек. 

- О чем ты, Джотто? – чуть повернув голову, лениво поинтересовался у застывшего в тени человека хозяин цветка. 

- Алауди вернулся, Деймон. И он очень… недоволен.

- Он всегда такой, мое Небо. Смирись с этим, - легкое пожатие плечами.

- Конечно, - тихий смешок. – И некая… леди в алом, к которой он упал к ногам, тут совершенно ни при чем. 

- Не понимаю, о чем ты, - в синих глазах безмятежность. Но блондин лишь качает головой, прекрасно зная правду.

- Не заиграйся, Деймон. 

- Конечно, Примо.