Снежинки падают легко-легко, неслышно, едва касаются синей кожи, да так и остаются. Они блестят в холодных солнечных лучах, переливаются ярко, вплетаются в узоры на руках. Даже и не собираются таять, лежат так по-хозяйски, как будто там и должны лежать вечность. Он усмехается на очевидную провокацию, трясёт ладонью. Усмешка по-своему лукавая, холодная. У него теперь всё холодное.
Когда-то он ненавидел пробирающий до костей — всех, кроме него — хлад. Ненавидел пушистые снежинки, ненавидел лёгкий перелив снега, ненавидел свою синюю кожу. Белые тонкие линии отметин, что выжгла когда-то ещё до рождения на нём его сила, рубиново-красные глаза, непонятные и пугающие.
Он смотрит на ледяные копья, аккуратно ведёт холодными пальцами в воздухе, и магия прохладной волной прокатывается по снегу, послушная, радостная, убегающая и догоняющая, проигрывающая и выигрывающая. Ветер ласково треплет его плащ, свистит что-то, пока магия поёт вдалеке, нежно касается румяных щёк. Солнце слепит высоко. Оно лучиками играет средь веток, отражается от снега, сияет на небе бледным пятном.
Он почти не помнит, кто он. Как его зовут, откуда он, как оказался здесь... Смутные обрывки разговоров с отцом, ярко-жгучие воспоминания о матери, выцветшая горечь о брате. Это было так давно, что он не может даже сосчитать круговорот прошедшего времени. Ему бы и вспомнить, но что тут песчинки прошлого, когда у него в крови морозная стужа, а буря напевает ему вечером по приказу вечной зимы.
Он смеётся, трясёт головой, когда на него падают белые хлопья, садится прямо на снег, смотрит на деревья вокруг. Они возвышаются гордой стеной, окружают заснеженную поляну. Он завороженно смотрит на лес, на магию, на ледяные копья в руках.
Ветер взметается, как всполохами огня, которого он не видел уже много лет, поднимает в воздух снег, надламывает замёрзшие ветки деревьев. Он наблюдает любопытно, пытается понять что-то своё. Магия ярится, клубится игриво, жёстко-жестоко ломает в нём что-то. Он не замечает, потому что не больно, потому что стало как-то вдруг спокойней. Он — её, он останется здесь навсегда. Магия не хочет отпускать своего колдуна. Он дышит легко и свободно, улыбается надломлено, как будто это он ветка, которую недавно ветер отломил. Он наконец-то счастлив, но, кажется, забыл что-то очень важное, да и вспоминать не хочется.
Магия над головой кружит снежинки, играя с ветром, и опускает на его голову ледяную корону.
Она его не отдаст.