Музыка шипучим шампанским льется по золотому зданию. Она в эпицентре роскоши и богатства. Её окружают сливки общества, элита Петербурга и всей России. А она обязана танцевать с этим ментом, непонятно как пробравшимся сюда.

Странный, но танцует неплохо.

Однако, она сюда пришла не с ним развлекаться, а встретится с одним человеком. Человеком, ради которого она придала себя сожжению в собственной вине. И это не только слова. Ролика про Чумного Доктора не должно было существовать. Но иначе донести нужные сведения до Птицы, что очень некстати смысля в глубину сознания Сергея Разумовского, было невозможно. Не показывать же фотографии отчета создателю сети "Vmeste". Он бы вряд ли оценил. Точнее, может, и оценил, но выглядело бы странно. Пришлось брать экстренное интервью, которое, скорее всего, не выйдет за пределы телефона.

— Что ты думаешь О Чумной Докторе?

Вопрос слетел с губ раньше, чем Юлия успела его остановить.

— А что про него думать? Убийца и в Африке убийца, — тоном, не подразумевавшем какой-либо другой вариант, ответил полицейский.

— А вот обычные люди считают иначе. Ты в курсе, что его называют "Новым Робин Гудом"?

Пластичные движения выходили сами собой. Журналистке не нужно было за ними следить. Всё её внимание сейчас уделялось только словам и чудесной актёрской игре.

— Да без разницы. — Нет, этого мужчину ничего не могло смутить. — Хлопну этого урода, и дело с концом. Теперь моя очередь.

"Ну, на счет урода я бы поспорила..." — подумалось Юлии, пока она с легкой оценивающей улыбкой наблюдала за телодвижениями партнера по танцу. Впрочем, моральным уродом он был. Это да. С этим не поспоришь.

— Слушай, почему в твоих видосах вечно сплошной негатив? Почему ты не рассказываешь про настоящих героев города?

"Не мы такие — жизнь такая" — хмыкнула про себя журналистка.

— Это о ком например? — Она насмешливо оскалилась.

Серия быстрых, но легких поворотов, и женщина плавно опустилась в руки полицейского. Будто доверяясь. Будто принимая его...силу? Защиту?

Смешно!

Этот человек даже половины не знает! Её уже никто не спасет...

— Ну, хоть про Разумовского...

Ха-ха! Какая насмешка судьбы!

Этот Игорь слишком...простой. Впрочем, она сама не догадывалась о тех страшных демонах, что кроются в душе рыжего застенчивого программиста.

— Разумовский? Он не герой.

— А вот обычные люди считают иначе, — хриплый голос у самого уха, горячие руки, обнимающие тело...не то. Не те.

— Обычные люди не знают о его темных делишках, — почти поучительно произнесла Пчёлкина, отстраняясь. — Чего только строит его контракт с "HOLT International". — С придыханием закончила она, возвращая себе, наконец, своего жучка и покидая этого "блюстителя закона".

"Смотри, Игорь. Слушай внимательно. Большей подсказки я не дам. Хочешь раскрыть дело? Тогда запомни".

Вообще, на этом все неприятности должны были закончиться, но... разве так бывает?

— "HOLT"... Что-то знакомое. — Раздался сзади все тот же голос. — Это что?

"Серьезно? Я рада, что ты обратил внимание на мои слова, но ты всерьез собрался обсуждать это здесь?! Ты же палишься, как..."

Кинув не слишком довольный взгляд, женщина со вздохом пояснила:

— Да так. Всего-навсего одна из крупнейших оружейных корпораций в мире.

Перламутровое игристое вино подали очень вовремя. Поблагодарив официанта, Юлия снова повернулась к собеседнику.

— Так что, поверь мне, в этом городе нет героев. — Смотря на, грубо говоря, аху...кхс... крайне удивленное лицо мужчины, произнесла она. — Если хоть один появится, я узнаю об этом первая.

Вот так. "Чокнувшись" бокалом о нос горе-героя, она победно улыбнулась. Правда, это было показное. В голове вертелись только мрачные надежды на то, что их не видел и, что важнее, не слышал Разумовский. Что знает один, то знает и второй. И тут даже не про людей. Про сущности. Чумной Доктор, Птица, бес с глазами цвета...да хоть того же шампанского, что сейчас у нее в бокале. Он не должен был узнать об этом разговоре с Громом.

Если уж предавать, то изящно. Тупости и грубости Птица точно не простит. а на этот счет женщина не обманывалась. Может, будь она простой наивной жительницей Питера, она бы верила, что Разумовского действительно вылечат в тюремной психиатрической лечебнице. Да даже любая девочка могла узнать, что там происходит на самом деле. Достаточно было ввести запрос в Яндекс и нажать на первое попавшееся видео. Так что это было именно предательство. Она не спасала его, а обрекала на не слишком счастливую и, скорее всего, короткую жизнь.

Дышать было сложно от чувства тоски, что сдавила грудь. Было так странно чувствовать что-то подобное среди праздника жизни, внешнего благополучия окружающих людей, что танцевали, лживо улыбались, пили, среди золота, драгоценностей и бабок.

Больно. Тяжело. От собственного осознанного предательства любимого человека. даже если этот человек полная мразь.

И все же улыбаться сложно. Но она сильная. Она сможет.

Помогать ли дальше Игорю? Ну... Довольно сомнительное мероприятие. Сейчас он мало что из себя представляет. Да, справедливый. Да, с огромным количеством энергии. Но слишком прямой. Грубая сила. Простой русский богатырь. Наверняка даже поет их любимую песнь: "я самый сильный, мне никто не нужен, я сам со всем справлюсь. жаловаться, просить помощи не буду". Ну и нафига с таким дело иметь? Ввяжется в неприятности и даже не скажет об этом. В одиночку он точно не сможет справиться с Разумовским, но помощь не примет. Одни проблемы с ним будут. Нахер надо? Зачем дополнительные проблемы? Своих что-ли мало...

Много. И сейчас становится еще больше, ведь разъяренная толпа - не шутка.