Бамбуковая флейта звучит тихо, но уверенно. В сверкании голубой тишины ей вторят вдохи и выдохи: толпа — одно существо с сотнями глаз и немых от страха ртов. Мимо лица летит снег, упавший с высокой сосны у края площади. Сосна растет в саду сегуна, покрывает камни сухим игольчатым одеялом. Сверху Акио видит, что сад мал и кругл, как чайная чашка. Сосне тесно, она рвется к небу зеленым паром. Радуется, что к стволу прикрепили хвост каната и приветливо кивает гостю прозрачно-дымчатыми ветвями.

Ноги ступают по туго натянутой веревке. Губы не отрываются от влажных гладких дырочек, мелодия плывет над головами. На дальних улицах уже зажглись фонари. Закат.

Порыв ветра взметывает полы красным костром, застилает шелком глаза. Мелодия обрывается. Снизу дружное "Ах!"

Рука крепко держит пуповину каната. Через миг за нее цепляется и колено. Акио не планирует умирать сегодня.

Быть может, завтра.