— Эй, Морти! — фраза прерывается недолгой отрыжкой, попутно слышится звук закручивающейся крышки на любимой Риковской бутылочке, украшенной крупной надписью «Финская». — Морти, ты не видел мою шляпу?

      Парнишка отрывается от тарелки с тостами и впирает нервный взгляд в попахивающего сырыми яйцами деда. Слюна последнего стекает по небритому подбородку и маленькой капелькой падает на синюю клетчатую рубашку. Вид без грязного, замусоленного халата кажется чем-то диким.

— Э-э-э, ну-у, не знаю, Рик, — Морти судорожно перебирает пальцы, то скрещивая их, то вновь разводя в стороны. — Ну-у, то есть, а зачем тебе? Ех-ех, я, вроде как, ну, мне кажется, видел её? Может быть. То есть, стой, у тебя что, есть шляпа? Ты не носишь шляпы… Кажется, ех-ех.

— Чёрт подери, Морти, если нет, то так и скажи. Я опаздываю.

— Чт-что? Но… Но куда? — Морт оценивающим взглядом пробегается по начищенным туфлям старика. — Ты идёшь к кому-то в гости? Г-господи! — вскрикивает парниша, когда масляный робот разъярённо переворачивает стоящую на столе солонку в очередном приступе негодования по поводу своего, как ему кажется, бессмысленного существования; поток вопросов прекращается со звуком механических рыданий.

— Мне надо не к Господу, а на работу, с Большим Боссом я ещё не готов встретиться, да и вообще…

— ЧТ-ЧТО? Рик, ты работаешь?

— Конечно, я работаю, Морти. Я что, похож на какого-то полоумного деда, повисшего балластом на шее своей семьи и портящего им гармонию, как в этой идиотской недостижимой идее американской мечты? — седая бровь поднимается, придавая лицу скептическое выражение, а затем опускается в привычном хмуром жесте. — А, неважно. Буду дома, когда захочу. Не жди меня.

— С-стой, Рик. Эм-м-м, ну-у, тут, типа, мама попросила прикупить какие-то странные штуки… Ех-ех, ну, ей понравились те кислые инопланетные фиолетовые фрукты, которые ты принёс в прошлый раз, так что она, типа, попросила ещё. Ну и вот тут, типа, э-э-э, список со всем остальным, — мальчик рукой указывает на прикреплённый магнитом к холодильнику листок с перечнем продуктов, а затем возвращается к тостам, перед этим нелепо дёрнув головой.

— Погодь, чего? Какие, блядь, фрукты, Морти? Только не говори, что Бет сожрала целую семейку из соседней галактики, эти ребята заплатили мне кучу бабок, чтобы отдохнуть на Земле в нелепой зелёной чашке на окне. У них это что-то вроде экзотического курорта, они хоть и не разговорчивые, но… Ох, чёрт, ладно, знаешь, ПЛЕВАТЬ. Да, плевать. Притащу ещё, но ценник завышу вдвое. Я их сам периодически жру — так штырит! — чёрт подери, в последний раз забыл, как ходить. То-то Бет вчера умывалась соплями Джерри. Слава Богу, я думал, это одна из «смитовских» извращённых игр. Я всё понимаю, но чтобы ТАКОЕ…

      Рик резким движением срывает листок с холодильника. Вырывается отрыжка недовольства, за которой следует вопрос: «Какого хрена тут, блядь, нихуя не понятно? Что за куролапый это строчил? Муть какая-то…»

      Брань могла бы продолжиться, вот только Санчез обращает внимание на остальные прикреплённые к дверце записки, где наблюдает ту же картину.

— Какого?.. Морти! — старик в спешке подходит к обеденному столу, небрежно тыкая бумагой в лицо растрёпанного юноши. — Читай! ЧИТАЙ, говорю! Ты понимаешь, что тут?

— Эм-м-м, Рик, всё в порядке? Конечно, я понимаю, я сам писал это, м-м-м. Тебе нехорошо?

      Санчезу правда нехорошо, потому что возрастная деменция не могла настигнуть его так скоро.

— Ладно, ЛАДНО, Морти, а остальные? Ты можешь прочитать остальные?

      Подросток щурится, спазматически дёргается, а затем подходит к холодильнику.

— Эм-м-м, Рик, что-то не так… Я, типа, то есть… — парниша нервно ведёт плечом. — Минут двадцать назад всё было нормально.

      Рик без лишних слов, игнорируя оклики внука, направляется в гараж. Что ж, сегодня Птичья Личность будет провозить контрабандные «Глазочки» без него. Санчез берёт пару вещей из разных контейнеров, раскиданных тут и там, а затем открывает путь в Цитадель Риков с помощью портальной пушки. На главной площади хаос — столпотворение возмущающихся, пьяных, рыгающих и толкающих друг друга в споре дедов. Некоторые парочки уже бьют друг другу морды. Что ж, очевидно, возрастная деменция захватила не только нашего Рика.

      И, похоже, появилась некая проблемка, которую предстоит разрешить в кратчайшие сроки. Проблемка космического масштаба, я полагаю…