Историк Константин, он меня любил...

Мотыльки на огонь летят, зная, что это – верная смерть.

Да только мотылек попался уж больно живучий, уж больно терпеливый, а сам огонь убивать не хочет – больно добрый, больно сам к мотыльку тянется.

А, может, разница не в этом. Может, бабочка эта дневная, а пламя само обожглось не раз.

А может, им обоим просто тепла не хватает.