Тебя не существует. Я выдумала тебя в той пещере средь леса, у цветущего рыжим огня, у мольберта и красок, у сияющей солнцем росы, в мире диком, опасном и прекрасном — таком же, как ты. Я тебя сочинила, точно сказку для юных глаз, столь прекрасную, что бессильна пред тобой оказалась враз. Я тебя сотворила для самой себя на беду, ведь куда б ни помчалась — я нигде тебя не найду, сотни лиц — но всё мимо, не найти глаз любимых, не взлохматить в цвет ночи прядь. Сколько жизней ни бегай, мне тебя никогда тебя не сыскать.

Но люблю невозможно, вспоминаю нарочно и скучаю до слёз в ночи. Просыпаясь под утро, помню я по минутам нашу жизнь. Всё внутри кричит. Раз тебя сотворила, почему эта сила не поможет найти, обнять, прошептать, что скучала, и чтоб сон мой — сначала, но теперь — наяву.

Опять собираю осколки. Это глупо настолько, что смешно мне с себя самой. Сочинила и верю, и ищу глупым зверем, к небу гулко тяну свой вой.

Сон не может быть рядом, но я всё же упрямо не бросаю на то надежд. Может быть, теплым летом, напитавшись рассветом, разгляжу меж мирами брешь. И тогда мы найдемся, будут ветер и солнце, будут губы теплей огня. Я тебя поцелую, и все страхи минуют, и всё будет. И ты, и я.

А пока не случилось — я храню это чувство самым ценным в своей груди. Сочиняю искусно мир ни разу не грустный, и ты ждешь меня там,

впереди.

Апрель, 2020.