Они были дети, рождённые в мире благ,

В тепле и покое, в буйной красе холмов,

Где быстрая речка и лошади звонкий шаг,

Где ждет, без сомнения, добрый, надежный кров.

Дома расписные, колонны, прекрасный сад,

Диван у камина и разговор до звёзд,

И кроме улыбки не надо других наград.

Их мир был прекрасен, до сладостной боли прост.

Приемы и танцы, и шляпки под платья в тон,

И главной проблемой — как выбрать модней наряд,

Как быстро кружиться с парой своей в унисон

И только к себе приковать самый важный взгляд.

Поля белым хлопком давали вкусить успех,

Залог сладкой жизни — плантаций больших Король.

Рабов многочисленных слышался звонкий смех,

И вряд ли иная была бы спокойней роль.

Вскружила им головы битва, сродни вину,

И все разговоры наполнили вдруг бои,

Мальчишки твердили, мол: «Янки легко найду

И так же спокойно сумею его убить».

По двадцать мальчишкам, без умолку голосят:

«Да мы этих янки… Победа за пару дней!

Тогда уж достанется дамы желанной взгляд,

Вернемся со славою в зелень родных полей».

Они так спешили — поехать скорей на бой!

А вдруг слишком быстро победа придет в войне?

И вот покидает дома гордым шагом строй,

Невесты их рдеют: «Вернётся герой ко мне!».

«Война на денечек, мы янки сильней в стократ!».

Никто и не думал пускать по мальчишкам слёз.

Сраженье — разбиты. Ни почестей, ни наград.

И вдруг оказалось: это же всё всерьёз.

И вдруг оказалось: болезни страшней врагов,

А Север имеет снаряды, еду, солдат…

И зря из них делали нищих и дураков.

Война — приключение? Нет. Настоящий ад.

За месяцем месяц… Победа — опять провал.

На море блокада — и чем прокормить все рты?

Два года проходит. И шанс на успех так мал…

Но правды не скажут — должен в них верить тыл.

Болезненны лица, обросшие и в крови,

Но лгут, улыбаясь: мол, будет всё хорошо.

Тогда не прощались. Теперь реви — не реви,

Никак не поможешь всем тем, кто на фронт ушел.

Слабеют от голода, год уже нет сапог,

А списки убитых наносят удар по вере.

Солдат отощавший замучился и продрог.

В тылу голодают, а рай тот давно потерян.

Горят города. Лишь дети да старцы бьются.

Кто может — бежит, ведь кров не спасет от пули.

Четыре года прошло, и они сдаются.

Где-то не там однажды они повернули…

Кто выжил — домой идет по камням и пеплу,

Но дома ведь нет. Всё сломано. Всё сгорело.

Та прошлая жизнь становится вдруг нелепой.

Не будет как раньше. Осколки не станут целым.

Они были дети, рожденные в мире грёз,

Теперь же их нет. Лишь боли и слёз страницы.

И остается лишь снова задать вопрос:

Разве стоит война того, чтобы к ней стремиться?..

Сентябрь, 2019.