Номерки на асфальте оставляют либо проститутки, либо ведьмы. Раньше Данте не ошибался. Да и на настоящих ведьм он не натыкался – раньше.

– Хотите погадать? Вам повезло, первому позвонившему скидка! – голос в трубке звонкий, улыбчивый, немного нервный. Счастливый – до усрачки. Данте на секунду становится неловко и он медлит с тем, чтобы положить трубку.

С хрустом срастается разбитый нос, Данте упирается лбом в грязное стекло будки, пережидая приступ боли. Хочется выть, но он хрипит:

– Если эта хуйня помогает.

На асфальте – за стеклом, за разводами и матерными надписями – валяется труп копа. Простреленная рука как чужая, Данте ждёт пока выйдет пуля – это будет больно, он знает.

– Тогда, о чем вы хотите спросить судьбу?

Данте смотрит на кровь на...на везде – руках, пальто, ботинках, коже. Трупы лежат вот тут, рядышком, и ему бы драпать давно пора, но...

– За что она сука такая?

В трубке тишина, что-то шуршит – страницы? – булькает таинственно.

– Это, хм... Это очень общий вопрос. Я не смогу узнать ответ, не увидев вашу линию судьбы и не посчитав ваш гороскоп и... Не хотели бы вы подъехать?

Не то чтобы хотел... Но сирены полицейских машин вдалеке мягко намекают, что нужно куда-нибудь свалить, так почему бы не свалить в приятную компанию?