Все знают, что если его попросить о помощи — он не откажет.

Ведь как такой как он — может не помочь?

Он ведь такой яркий, милый, открытый, и добрый.

Изломанная улыбка, и фальш, фальш, фальш.

Почему все видят только оболочку, не смотря в нутро?

Ах, да, он забыл, им же п-л-е-в-а-т-ь.

Может он и не может чувствовать негативный спекр эмоций, — спасибо золотому яблоку в груди — но это не значит что раз негатива в его жизни нет, с ним всё хорошо.

Как раз наоборот, всё просто д-е-р-ь-м-о-в-о.

Но, что же не так? Верно?

Всё не так.

Всё в этом создателями проклятым миром не так.

Хочется кричать, биться, кусаться, плакать.

Но ведь нельзя.

Он — чёртов кусок позитива, всегда добрый, сострадающий, и всем и вся помогающий монстр.

Он устал.

Хотя правильнее будет з-а-е-б-а-л-с-я.

Приторная ложь давно въелась в его кости, а лёгкая улыбка на черепе с каждым днём становится всё натуральнее и реальнее.

Будто сам мир хочет вылепить из него и-д-е-а-л-ь-н-о-г-о хранителя позитивных эмоций.

Или хотя бы его подобие, что, признаться честно, выглядит просто убого.

Он не может быть тем, кем хочет.

И он чувствует себя жалким.